Que no estamos preparados para morir
es una vil mentira,
nacimos listos,
duchos en el arte de lo que mas se le parece,
la nada.
Vivir encerrados en unas cuantas palabras,
fatalismo,
materia innerte,
aun asi la ilusion no perece.
Por ello la pena del ser es ver la muerte.
Rituales,
paz eterna,
magia blanca o veneno,
la forma y lo efimero.
Entonces, ¿hay alli sentido?
¿Hay vacios,
silencios,
hiancias?
Solamente son y que a su vez hacen nada.
